Everybody's playing the game But nobody's rules are the same Nobody's on nobody' side
Иногда сидишь на работке, понимаешь, что уже вроде дело закончил, а начинать следующее – смысла нет, день клонит в сон. И тут начинают посещать гениальные идеи.
Не, не творческие, те обычно приходят ласково, под стук колес метро, а тут нет, тянет на философские потуги. Эдак развалиться в курилке на стуле, набекрень жопой на сидушке, прикурить что-нибудь особенно едкое и противно тлеющее и выдать мудрость, рожденную тленом и пеплом.
Облом. Курилки у нас нет, я вообще не курю, да и мудрость у меня, как всегда, запаздывает. По-моему, в прописанном анамнезе ее не значилось отродясь. Интуиция есть, процессор накапливает инфу, но, сука, не обрабатывает и не выдает результат. Или результат тупо не усваивается.
Так вот к чему это я – мысль иногда просится на бумагу. Виртуальную. Потому что ну кто в наше время серьезно ведет дневник и мемуары, не ставшие достоянием общественности? А зачем тогда вести? Максимум – закрытая запись, на всякий случай, чтоб или по щам не влупили, или наоборот – самому не налупиться. Или не напиться. Кстати мысль!
И тут я продолжаю страдать – гаджетов куча, а вот ощущение материальности слов под пальцами утрачено. Новый виток поколения утратил правило – клавиатура должна ощущаться, девайс должен быть девайсом. Визьмешь в руки маэшь весч. Ну вот смотрите, это я кропал минуты три, поток сознания. А тыкал бы сколь я это на планшетике? А потом боролся с Т9, очепятками, две-буквы-один-палец. Вот же трындец-то, а? И так не эдак и опять прогресс под руку лезет. Муза в шоке, стоит. Раньше он причинное место прикрывал пальмовым листом, а теперь планшетом. Говорит маловато, жестковато, холодновато и требует в тепло и интим.
Как писать? Как творить, я вас спрашиваю?
И пароли. Все запаролено, шаг влево, шаг в право – шпионаж, хищение. Не туда глаз положил – все! Расстрел через подпрыгивание.
Не там я работаю, вот не там. И не тем. И вообще выпустите меня отсюда.
Иногда кажется, что я где-то далеко отсюда не туда свернул. И надо было развивать творческую жилку, вместо продуманно-материальной. Сейчас бы писать статьи в журналы модные, подметать юбкой салоны красивые, все так же задумчиво курить в курилках, набекрень жо… Не! Вращался, помню, знаком. Скукотища. Тряпки, сплетни, мелочность и дешевизна. А я сноб, у меня душа нежная, но замороченная. Да и гениальностью, прямо скажем, не блистаю. Так что – куриная гузка сидит на нужном шесте.
Наверное.
И только утром иногда бросишь на себя взгляд в зеркало – вдруг павлин?! Хрен там. Курица. Сидеть, бояться.
Не, не творческие, те обычно приходят ласково, под стук колес метро, а тут нет, тянет на философские потуги. Эдак развалиться в курилке на стуле, набекрень жопой на сидушке, прикурить что-нибудь особенно едкое и противно тлеющее и выдать мудрость, рожденную тленом и пеплом.
Облом. Курилки у нас нет, я вообще не курю, да и мудрость у меня, как всегда, запаздывает. По-моему, в прописанном анамнезе ее не значилось отродясь. Интуиция есть, процессор накапливает инфу, но, сука, не обрабатывает и не выдает результат. Или результат тупо не усваивается.
Так вот к чему это я – мысль иногда просится на бумагу. Виртуальную. Потому что ну кто в наше время серьезно ведет дневник и мемуары, не ставшие достоянием общественности? А зачем тогда вести? Максимум – закрытая запись, на всякий случай, чтоб или по щам не влупили, или наоборот – самому не налупиться. Или не напиться. Кстати мысль!
И тут я продолжаю страдать – гаджетов куча, а вот ощущение материальности слов под пальцами утрачено. Новый виток поколения утратил правило – клавиатура должна ощущаться, девайс должен быть девайсом. Визьмешь в руки маэшь весч. Ну вот смотрите, это я кропал минуты три, поток сознания. А тыкал бы сколь я это на планшетике? А потом боролся с Т9, очепятками, две-буквы-один-палец. Вот же трындец-то, а? И так не эдак и опять прогресс под руку лезет. Муза в шоке, стоит. Раньше он причинное место прикрывал пальмовым листом, а теперь планшетом. Говорит маловато, жестковато, холодновато и требует в тепло и интим.
Как писать? Как творить, я вас спрашиваю?
И пароли. Все запаролено, шаг влево, шаг в право – шпионаж, хищение. Не туда глаз положил – все! Расстрел через подпрыгивание.
Не там я работаю, вот не там. И не тем. И вообще выпустите меня отсюда.
Иногда кажется, что я где-то далеко отсюда не туда свернул. И надо было развивать творческую жилку, вместо продуманно-материальной. Сейчас бы писать статьи в журналы модные, подметать юбкой салоны красивые, все так же задумчиво курить в курилках, набекрень жо… Не! Вращался, помню, знаком. Скукотища. Тряпки, сплетни, мелочность и дешевизна. А я сноб, у меня душа нежная, но замороченная. Да и гениальностью, прямо скажем, не блистаю. Так что – куриная гузка сидит на нужном шесте.
Наверное.
И только утром иногда бросишь на себя взгляд в зеркало – вдруг павлин?! Хрен там. Курица. Сидеть, бояться.
-
-
06.02.2017 в 13:10-
-
06.02.2017 в 15:59